Couleurs d'automne

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Couleurs d'automne

Camille

Camille: Padawan; Nombre de messages: 210
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Message n°1

Couleurs d'automne

Message par Camille le Mer 2 Juil - 21:26

Texte écrit en octobre. Une Impression.

Quittant la plage de Trouville (les planches de Deauville étaient déjà brumeuses), au-dessus de nos têtes une nuée d’oiseaux (migraient-ils ? fuyaient-ils un danger ? – l’orage ?) passa, à la manière d’un cortège toujours plus long, d’une procession silencieuse de plumes et de becs, du nord nocturne au sud-ouest crépusculaire. Cette ligne de points ailés, ces centaines de voiles sombres, avançaient en ordre ainsi qu’une escadrille noire et funeste sur la toile neutre ( le neutre est un gris blanchâtre ou un gris-épuré ) du ciel.

Soudain, dans le cadre propice d’une barrière bordée de plantes vertes, à travers les feuilles de son branchage convalescent, sous le souvenir de Duras, l’éclaboussure du couchant, d’un orange de forge, déborda sur les nuages bleuissant d’indigo mordorés ; sur le sable beige et sur la mer d’obscur argent verdi et de vieux bronze vermeil. Le soleil avalait le soir en tombant, cerné de pourpre ou de carmin. Pensant aux reflets des rubis parisiens dont les lèvres sont jaunes d’or, il s’enflamma comme une céleste tête ébauchée.

Nous le quittâmes dans une flaque au firmament étalé, huile aux lueurs liquides et dorées. Les stries des saumons ( lesquels remplaçaient les oiseaux engloutis par l’Astre : c’était le Temps qu’ils fuyaient !) s’échappant entre les vagues marines du ciel, passaient et repassaient par bancs entiers entre les bandes aux tons gris-bleus ou les écharpes du soir frileux.

Ces claires couleurs surannées, ces roses fugaces d’automne mauve passés, devinrent sanglantes et brûlèrent bientôt le tissu de leur trame : un éventail, à l’horizon orange vif, pastèque ou melon en avance sur l’été, fruits mûrs éclatées pour le dîner pris en retard, au-dessus des collines et des bois normands emporta le souvenir de la Manche et des maisons à colombages dans la brusque obscurité. L’automne marquait déjà les bocages de ses draps tendrement blanchissant de frimas, corrigeant le piquant de la gelée blanche par la froide douceur de l’hiver à venir, porteur des bruns embruns d’une mer depuis longtemps lointaine de nos cœurs.

Ce soir, l’onde était étoilée.

Déjà les villes remplaçaient le soleil par leurs astres fragiles et artificiels ; déjà la route sous les flashs et les phares des voitures perçait son chemin incertain entre les églises grisées et les tombes fantastiques éventrées - grisaille absolue du crépuscule, quand l’ardeur des prairies s’endort.

Puis l’ambre d’octobre et sa bouche écarlate, ses yeux d’or et d’argent mystiques, cachèrent au remord de larmes les teintes noirâtres et les tâches brunâtres du sang de l’année : la blessure séchait dans le secret de la lune, sans cicatriser.

Le sentier fut notre songe et sa trace en silence berçait les enfants d’une rumeur végétale mystérieuse, tandis que les animaux endormis n’étaient plus que des touches paisibles dans la nuit.

Les oiseaux étaient partis.

Au détour d’un bois, après les virages roux et au-delà des rivages heureux de l’après-midi, la maison, dans la pleine noirceur touffue de chaleur mortelle, emporta nos âmes dans ses ténèbres latentes.

Ce soir, la vie n’était qu’une palette de peintre dont l’unique pinceau, aveugle et sans plaisir, aurait dessiné le repos malheureux et le rêve, la rime parfaite, et aurait laissé à Vénus la blanche lumière du sommeil.

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